Crônica: “Um pedaço de mim”

485978_529116270452676_186012069_n

“Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, dos charutos mais robustos, das idéias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes…

Tenho um apetite voraz pelo seu corpo. Repetidas vezes. Pela noite inteira.

Não me dê a fórmula certa, por que eu não espero acertar sempre. Me permita experimentar.

Não me mostre o que espera de mim, porque vou seguir o meu coração. E ele iluminará o caminho.

Gosto das casas onde as roletas não param, onde o carteado é alto, para que o vinho seja servido em fartas copas e possamos conversar olho no olho. 

Não me faça ser quem não sou. Não me convide a ser igual, por que sinceramente sou diferente.

Não sei amar pela metade. Serei sempre fiel, sempre teu, mas em outros termos. Nosso acordo é um segredo que apenas a nós pertence. Não precisamos da autorização de ninguém.

Não sei voar de pés no chão.

Sou sempre eu mesmo, mas com certeza não serei o mesmo para sempre”.

– Manuel Sanchez

Anúncios

Crônicas e Afins : Pecados e Charutos

image

E eu aqui, divagando.

Virei para ela meio bêbado e levantando a voz, disse que continuava seguindo meu rumo, no eterno exercício. Não para descobrir quem eu sou (porque não somos uma substância pronta), mas sim na tarefa de construir quem eu quero ser.

E ela disparou sem pena: –  E precisa beber todo dia para isso?

– Não.  Também sinto falta dos meus charutos.

– Suicídio lento. – ela continuou sem se render.

– Mantenho a pistola por perto para o dia que tiver pressa.
——————
Trecho de “Pecados e charutos” Manuel Sanchez

 

Crônicas e Afins: Perdido em suas Curvas

Perdido em suas curvas, eu ainda não sei

Se é o seu corpo que me tira o tino e destrói toda razão e todo juízo

Ou seu charme que me hipnotiza os sentidos e altera meu norte 

Perdido em suas curvas, eu ainda não sei

Se é a sua boca que acalma a minha mente

ou suas idéias que me agitam em perdições

Perdido em suas curvas, eu ainda não sei

Se este caminho nos levará ao gozo ou à mágoa

Mas também

 Já desisti de perguntar

— Sanchez

 

tumblr_m3crzhymU61r6w2jlo1_500

Crônica: Hipócrita

HIPOCRITA

“Ela me olhou no fundo dos olhos e disparou:

– Andei lendo o que você escreve.

– E então, o que achou?

– Acho que você é um puta de um hipócrita. Não faz nada do que diz. Sua vida é uma bagunça! Você não fala sério.

Tomei outro gole do chopp e prendi o cigarro entre os lábios antes de responder.

– Olha, nós não abraçamos certos preceitos porque já os entendemos completamente ou os vivemos plenamente. Mas sim porque sentimos que eles são corretos. É como um religioso que duvida de Deus mas quer acreditar… Na essência, entendeu? Mesmo com todos os defeitos e com todas as nossas falhas. Eu acredito no que eu escrevo. Eu acredito! Mesmo que não consiga praticar tudo. Eu tento. E acho mais! Tentando atingir esse ideal, o dia a dia vale mais a pena de ser vivido. Não morri ainda! Estamos só na metade da batalha. A cada dia, estou mais perto.

Ela pegou o copo da minha mão e tomou um gole do meu chopp. Ela era difícil de ler. Tinha uns olhos puxados meio orientais e uma pele queimada de praia que mexia na reação mais sexual que eu tinha. 

– Continuo te achando um puta de um hipócrita.

– Talvez eu seja…. – respondi já me rendendo aqueles olhos –  Mas mesmo assim você vai passar a noite comigo hoje.

Ela sorriu.

O chopp acabou.

Arremessei o cigarro longe antes de darmos um beijo.

Os cabelos dela tinham um cheiro doce. “

— ———–

Crônica “Hipócrita” , Manuel Sanchez

 

Crônicas e Afins: Paralelas 

“Eu sinto falta dela.

Como sinto falta do sol nos dias frios e nublados. Como sinto falta da chuva no meio da seca. Como sinto falta da cama

Dos lençóis manchados

Se ela soubesse. Eu sinto falta dela.

orgulho. mágoa. Nossa história. dor. mensagens raivosas chamando socorro e atenção.

Depois o silêncio vil. 

O silêncio que nubla os dias e torna árido o solo. Que tranca o quarto.

O silêncio do samurai. E sua espada

Fria.

O silêncio do maestro que antecede o adágio.

Bach com sua perfeição.

Notas Frias ao piano.

Perfeição matemática de formas geométricas que nunca existirão. Que nunca se encontram.

Como paralelas.

Se ela soubesse.

————-

Manuel Sanchez, ” Paralelas ”